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“嫉妒与爱情同时诞生。但是爱情死亡之时，嫉妒并不与它共亡。”
这是我久违地取下《夜鹰》那幅画来擦拭时，在背面读到的英文诗。黑色记号笔写下的字迹深浅不一，看起来年代久远，已经愈渐模糊了。
虽明白这定然是年轻时的我的杰作，然而却忘了是在哪本书上抄下的。似乎有些记忆传言说是歌德的杰作，不过确切的是否一点也不重要———那重要的回忆，我笃信，我到现在，抑或在将来，都不可能会忘掉。
我深知我满口谎言的特性，我总是讨厌把自己的真实露出来，因而成了长此以往的习惯，早已改不掉。所以，接下来我回顾的往昔，将是与我言语碎片拼凑出来的所截然不同的故事：
依稀记得我大概还是高中生的时候，有一年冬天，并且恰好是冬至，班上转来了一个女孩。
南方的冬天几乎没有雪，除了冷还是冷。
缟素的寂寥是万物的底片，枯枝败叶、草颓花凋是永恒的光景。正是这些琐碎，铺缀出了整个萧索的南方世界，破碎、阒静、悲伤与难受无言交织。也许这在很多人眼中仍不失为一种美，可我却一直喜欢不起来。
究其原因是：我的身体生下来就很不好，在这样的节气里，便愈加频繁地涌现出一些难过的小症结：手脚冰凉、头昏眼花、感冒发烧等等。
尽管我可以很容易地凭借这些问题逃课，但是我还是讨厌冬天。
直到，那个女孩出现了——
正是从那开始，一种怪奇的情绪开始裹挟住我。但一开始我并不能正确分辨出这种情感，于是轻易地当作了爱慕——我好像开始喜欢上了冬。
那女孩实在太特别，漆黑的眼珠墨砚一般，看不出丝毫的波澜，而且眨得很慢，不知道在想什么。脸上也没有任何表情，沉寂得可怕。
她的发驯顺地披着，没有很多，隐隐显些营养不良似的黄，而长到了足足手肘。我猜本该是一丝不苟的，却被今晨的凉风吹得略凌乱；脸半边埋在针织的红色围巾里，鼻尖也很红，两手轻揣在素调的过膝羽绒服里，不知为何，看起来多了些可怜。
她固然是美的，只是那种美透着冷峻和锐利，稍不留意便会被碰伤，如同冬日冻结的湖水，其下是荡漾的更加刺骨的冰水——觉是如同雪花般的家伙，名字也很相似，漂亮而拒人于千里，骨子里头都透着不尽人意的冷。
我不禁幻想起我主动去接触她后，该会发生怎样的悲剧——被轻视？被推开？被厌恶？还是被恶语相向？事实是，什么也不会发生。因为我根本不会主动去找她，她也不会没来由的主动靠近我。
这便是我人生中下的第一场雪，充满着受伤的失落。
