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重，这是超出他灵感范围的乐思——完美又完整，根本不需要再斟酌、修订的最终稿。

身为一位已经风格成熟的作曲家，肖邦几乎不曾体验过还有如此疯狂奇特的写作方式。它流畅得宛如梦境，完美得不似真实……但那些错落的音符确确实实已经降临在他眼前，深深刻进他脑海了。

向来反对给作品起名的作曲家，第一次明确地给这段心之旋律瞬间找到标题——肖邦愿将它称之为“来自欧罗拉的诱惑”，绝不更改。

心脏再一次进入自由速度，失律的感觉令青年全身都有些酥麻。

这段音乐绝对不会出现在他的谱纸上。它们是隐秘的，只属于欧罗拉，而肖邦，也只愿意把它弹给她一个人听。

zal——

该死，我现在是弗朗索瓦，是个“作家”！

肖邦扭头加快脚步，他逃似地走向和欧罗拉相对的方向，远远地避开她，直到他冷静下来。

灵感的缪斯就在他身后，他不能看不能听，否则便会被那些不断增多的音符埋没——他害怕过早地暴露，他害怕他下一秒就忍不住拖着他的山雀回到家里，把她的神灵弹给她听。

平常心，弗里德里克，镇定下来，如果你不想吓走欧罗拉的话。

青年不断地暗示自己、说服自己，他干脆随手抽出身旁柜子里的书册，强迫自己那些铅字。

肖邦的乐谱。

他的心瞬间就平静下来，这些来自他日日夜夜的思绪情感和艺术美学的表达，让他再一次鲜明地看到了自己被悄然揭开的另一个自我。不同于这些理性的、工整的诗意乐句，那是一个感性的、自由奔放的、热烈的肖邦。

他的爱情。

他的欧罗拉。

他的奇迹。

合上曲谱，肖邦终于有勇气去找他的山雀——他还是喜欢，有欧罗拉存在的世界。

不想他刚转身，就看到了冲他笔直而来的她。

少女虚眯着眼，一步一步慢慢前行。青年的心咯噔顿响，仿佛她的每一步都踩在他心上。

警觉，不妙，危险——他一步步地后退，直到他的后背紧紧贴在书柜上。

“欧、欧罗拉？”

啪——

少女一掌拍在青年耳畔的书脊上，带起的微风将他惊得一颤。

“解释一下，先生，你是不是披了马甲？”

嘭——

他看着她意味深长的笑，听着她兴味十足的说话，脑中那根弦彻底崩断了。

我是谁？我在哪？我要干什么？

来自灵魂的发问最终汇成一句话：欧罗拉究竟发现了什么！

“马、马甲？你在说什么，欧罗拉？”

“呵，亲爱的弗朗索瓦先生，那我卑微地请求你，给你可怜的、一头雾水的未婚妻小姐解释一下：为什么她翻遍了这家书行，连一本署名‘弗朗索瓦·彼颂’的书都没找到呢？”

她的语气带着一丝危险的引诱，她用指尖轻轻弹拨着他白村衣挺立的领尖，温热的吐息就喷洒在他的喉结上。

他的口腔中瞬间被炙烤成一片缺水的荒漠，心脏擂鼓般的响动次次击打在他快要尖叫的灵魂上。

“我、我的作品……并不在你找的那些书架上……”

“嗯哼？”

“欧罗拉，虽然、虽然难以启齿……我的确不曾以这个名字出版作品——但、我的稿酬……不低的。”

“噗，先生，你以为我在怀疑你的经济能力？不不不，我在意的是你的‘真实’——弗朗索瓦，你是真的吗？作家是真的吗？”

“向您起誓，我的女士：因为某些原因，我无法在此时就将我出版物上的署名告知与您，我有不得已的苦衷……但至始至终，我从来都是我，我的一切都愿意属于您。”