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被叫到名字的愕然让那位小少爷立刻哑了声音，他愣了一会儿，才接着挣扎起来，表示自己和那个名叫“泽维尔”的人没有一丝一毫的关系。可是旁人只是低低的笑着，令他毛骨悚然的笑着，然后两个打手模样的人物就把他拖到了湖边。领头的中年男人，用爱尔兰方言和他们交代了几句，然后对他进行了一些无意义的踢打，就带着其余的手下，乘着那些停在阴影里的汽车飞驰远去。
泽维尔面对着毫无波澜的，仿佛漆黑天幕一样的湖面，他知道自己完了，自血液里泛起一股冰凉的温度。他有些想笑，觉得自己仿佛人世间最不值一提的跳梁小丑，莫名其妙的浑浑噩噩活了二十几年，又莫名其妙的死于自己的狂妄无知。
他想起了自己在贫民窟里的过去，想起了那如今连面目也不清楚的生身母亲，他觉得生活好像一团乱麻，又好像一出仅有旁观者欢乐的喜剧。他又回忆起了朱塞佩，回忆起那位顾问先生绝大多数的不好，和偶尔出现的，一点微不足道的好处。他还爱着他，深爱着他，以此时此刻全部的心痛和悲哀为佐证，直到生命将要结束的时候依然固执而又愚蠢的热恋着他。
泽维尔就在这种时候，居然彻底想明白了，自己对那位顾问先生的，爱情的原因。朱塞佩就是他的生命，是他生命里诸多糟糕的问题，以及那些问题中罕见的光明。他轻蔑的嘲笑，刻毒的批评，甚至是蛮不讲理的否定。都是因为朱塞佩陪伴了他太久，早已和他那些不堪的记忆融为一体。
但即便这样，他还是赤诚的拥抱着生活，因为他想成为一个人物，他想成为一个配得上朱塞佩的人物。他知道朱塞佩是他的执念，是他从少年时代便日思夜想的症结，他的思念有多强烈，对那位顾问先生的负罪就有多明确。
人呵，矛盾的人呵，即便这样也要苦苦相恋。
泽维尔深深叹了口气，他已经预见了自己的命运，只能祈求密歇根湖的波浪不要将他带走，要让他原地等待着那位顾问先生的找寻。打手们已经做好了准备，把冰凉的枪管顶在泽维尔的后脑，他们默数着，手指搭着扳机。
然后，就在下一秒，就在这一切发生的下一秒。
车胎碾过布满沙石的地面，发出噼啪作响的，好像火星炸裂般的声音。极致转速下的引擎发出一阵嘶吼的轰鸣，随着耀眼的光芒，穿透了无边无际的暗影。
泽维尔不敢回头，他听见车门打开的响动，听见引擎声里尖锐的爆鸣。他知道那是枪响，是带了□□的枪响，可他不明白，自己为什么依然活着。打手们的尸体栽进湖水，溅起同样浓黑的水花，却甚至来不及作出更多的反应。
那位小少爷，受限于双手双脚被缚的现状，只能竖起耳朵听着背后的，那由远及近的脚步声。并且在感叹自己大难不死的同时，还有几分嘲笑这位英雄的大步流星。他觉得那一定是古斯塔沃，或者古斯塔沃手下的士兵，毕竟那位二把手掌握着巴罗内家族中绝大多数的军队，有能力做出这种好像西部电影一样的行径。而再不济，也该是切萨雷的部队，因为在短时间内，那位顾问先生所能调动到的，恐怕也只有自己的心腹。
而就在泽维尔猜测着那位英雄的真实身份的时候，他却忽然被一双纤长有力的手臂从背后抱了个满怀，一股熟悉的，高级烟草的香气撞入鼻腔，带着某种好像磁力的吸引。泽维尔有些难以置信：
朱塞佩，那位顾问先生，那个歇斯底里的工作狂，居然会飙车来亲自救他！
而当他低着头，看见那块光鲜闪烁的，镀金手表的时候，这些难以置信就全部变作了事实。
那位小少爷在一片混混沌沌的感官里，忽然意识到，朱塞佩那紧紧抱着自己的身体正在颤抖不停。几颗冰凉而纯粹的液体，顺着鼻尖与耳际相贴的部分，在他的脖颈上缓缓流下。
泽维尔一下子说不出话来，
