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希腊的圣托里尼，余赋秋站在蓝白相间的房子前面，背后是无边无际的爱琴海。
他穿着白色的亚麻衬衫，风吹起他的头发，整个人像是从画里走出来的。
非洲的大草原上，余赋秋坐在越野车里，裹着毯子，看着远处迁徙的角马。
他的眼睛亮亮的，里面倒映着那片辽阔的土地。
每一张照片里，他都在笑。
浅浅的笑，深深的笑，看着镜头的笑，看着别处的笑，被阳光晒出来的笑，被风吹出来的笑。
每一张照片里，他都在好起来。
气色好了，脸上有肉了，眼睛里有光了。
每一张照片里，都有另一个人。
有时是沈昭铭揽着他的肩膀，有时是沈昭铭在他身后，有时只是两只交握的手，有时只是两个依偎的影子。
长庭知翻着翻着，手开始发抖。
不是愤怒。
是——
是一种他说不清的东西。
像是羡慕，像是嫉妒，像是后悔，像是——
像是终于明白，有些东西，真的回不来了。
他靠在椅背上，看着屏幕上一张一张闪过的照片，看着那个越来越鲜活、越来越像“余赋秋”的余赋秋，眼眶慢慢红了。
凌晨四点。
凌晨五点。
天快亮了。
他还在翻。
翻到最新的一张。
那是昨天发的。
照片里，余赋秋坐在一片花海里。
不知道是什么花，紫的、白的、粉的，铺天盖地。
他坐在花丛中间，手里捏着一朵小花，放在鼻子前面闻。
他的眼睛半眯着，嘴角弯弯的，阳光把他的轮廓照得柔柔的。
配文只有一句话：原来活着，可以这么好。
长庭知盯着那行字，盯了很久很久。
原来活着，可以这么好。
这句话像一把刀，准确地、狠狠地插进他心口最软的那个地方。
在他身边的时候，余赋秋只想死。
在另一个人身边，余赋秋说，活着可以这么好。
他把脸埋进手掌里。
肩膀开始抖。
没有声音。
只有抖。
过了很久很久，他抬起头，看着屏幕上那张笑脸。
他伸出手，隔着屏幕，轻轻地、轻轻地，摸了摸那个嘴角。
“那就好。”他说。
声音沙哑得几乎听不见。
“那就好。”
窗外，天亮了。
……
长庭知每晚都要看余赋秋发在社交平台上的照片，然后他会确定他离开后，自己飞过去，走一遍余赋秋走的路，去感知着余赋秋的所感知过的一切。
似乎只有这样。
他才能确定，余赋秋在自己的身边。
但是这次，他真的忍不住了。
酒店的房间在十七楼。
长庭知站在对面的楼里，隔着一条街的距离，透过那扇半开的落地窗，看见余赋秋坐在窗边的沙发上。
距离太远了，他看不清他的表情。
但他看见他穿着那件米白色的毛衣——是他衣柜里从来没有见过的，大概是沈昭铭给他买的。
他看见他的头发比之前长了一点，柔软地垂在额前。
他看见他微微侧着头，像是在听什么人说话。
然后沈昭铭走进了他的视线。
沈昭铭端着一杯什么东西，走到余赋秋身边，弯下腰，把那杯东西递给他。
余赋秋接过去，低头喝了一口，然后抬起头，对着沈昭铭的方向——
他在笑。
即使隔得这么远，长庭知也能感觉到他在笑。
沈昭铭在他旁边坐下来，伸出手，轻轻拂了拂他额前的头发。
那个动作那么自然，那么熟练，像是做过无数次。
余赋秋没有躲。
长庭知的指甲深深陷进掌心。
他看见那两个影子挨得很近，有时交叠在一起，有时分开，有时其中一个站起来，走开，又走回来。
他看见余赋秋的影子靠进沙发里，那是个很放松的姿势。
他看见沈昭铭的影子微微前倾，像是在和他说着什么。
他什么都听不见。
但他看见了余赋秋抬起手，碰了碰沈昭铭的脸。
